Du nez, il tire les vers
Les maille à l’endroit à l’envers
Quand la gomme s’use
Il appelle la muse
Il goûte la prose
Il manque quelque chose
Il ajoute les 4 saisons
C’est sa salaison
Il faut du sel
Les rimes s’amoncellent
Il manque la mort
C’est plus fort
Ou sont les fleurs
Cela donne les pleurs
Alors arrive l’amour
Le texte sort du four
Un seul vocable
A table, à table
Le poème est servi
Les convives sont ravis.
Le blog de Maurice Dalambaix 